FRANCISCO J. G. CAMPILLO
Popayán, 1968. Magíster en Estudios de la Cultura con Énfasis en Literatura Hispanoamericana, Universidad Andina Simón Bolívar, Ecuador. Docente de la Universidad del Cauca en el departamento de Español y Literatura. Columnista del diario El Liberal de Popayán.  Libros publicados: “La tiniebla Luminosa”, Colcultura, 1983; “La Fisura del cántico”, Colección Literaria Estuario, 2000; “El viento y los colores”, Universidad del Valle, 2005.

 

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Plegaria

Dios cara de gato,
Maúlla en mis entrañas,
Abre tus ojos brillantes,
Pisa leve mi tejado,
Pasa tu lomo inmenso
Bajo mi mano soñando,
Bebe de mi semejanza,
Duerme en mi sangre,
Juega en mi tiniebla
Con un hilo de colores,
Acecha los ratones
Que roen mi escritura,
No te comas la mariposa,
Dios cara de gato.

 

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Nocturno

Otras veces sucede que uno se levanta
En la noche por una necesidad
O como si alguien reclamara auxilio en un cuarto remoto
Hacia donde sonámbulo uno se dirige.

En el trayecto aterran esas débiles claridades
En donde moran inmóviles las cosas de la casa
Y uno no mira el espejo oscuro del corredor
Presintiendo el rostro desfigurado que pasa.

Se va entonces por la penumbra con un cristal
Hasta el grifo y se oye el profundo gorgotear
De las tuberías invisibles hasta que el agua rebosa
El cristal y la mano siente la súbita quemazón.

Y uno bebe.

 

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A partir de una imagen del I Ching

Sentado sobre la más perezosa raíz,
Mordiendo la carne de un fruto agotado
Bajo el árbol de ramas desmanteladas
Por los pensamientos en la propia vida,
Fugaz observo la inmóvil avenida,
Los autos que golpean veloces el aire
Y dejan unos huecos de ruido y viento
Donde se agitan muchedumbres de hojas secas.
En vano arrojo la red de lo que soy
A lo desconocido oculto en lo conocido:
Sólo hay eso: espacios donde mora lo indecible,
Misterios que raptan y ciegan la mirada,
Y muchedumbres de palabras perplejas
Que nada pueden retener de lo que nombran
Más que el vano nombrar que no se retiene
Bajo el árbol de ramas desmanteladas.

 

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Escritura

La pena tiene un centro, pero el ovillo es intrincado,
Si lo hallaras sabrías qué es aquello que te entristece tanto.
En vano escribes como quien busca desenredar la vida,
Pero quizá no haya centro de la pena, ni siquiera pena,

Y sea la misma escritura el ovillo ilusorio y sin centro.