DAVID BONELLS ROVIRA
(Chía, Cundinamarca, 1946). Arquitecto de la Universidad Piloto de Bogotá. Estudios de desarrollo y política cultural con la Unesco y Colcultura. Funcionario de este instituto y consultor de la Unesco. Director de planeación municipal y secretario general de la alcaldía de Cúcuta. Gerente de Cenabastos S.A. en la capital nortesantandereana. Director de la revista Letras Nacionales y jefe de redacción de Arco, de Bogotá. Secretario general de la Comunidad Colombiana de Escritores. Director del Instituto de Cultura y Bellas Artes de Norte de Santander. Pertenece a varias asociaciones de escritores y artistas, arquitectos, urbanistas y periodistas.
Hizo parte del movimiento nadaísta y de La Generación sin Nombre. Libros: “La noche de madera” (1965), “Poemas de hojalata” (1970), “Nueve poetas nortesantandereanos”, “La carcoma y el tiempo” (2002), “Las cenizas del día” (2006). Con su primer libro obtuvo el Premio Nacional de Poesía Jorge Gaitán Durán en 1963.

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Las horas del día

Como un perro que se muerde la cola
las horas de este día
dan vueltas en redondo.

Como la sombra al cuerpo
el tiempo nos persigue sin sosiego,
nos marca con su hierro candente,
nos consume,
y no nos deja más, sino los huesos.

Venimos y nos vamos en silencio
—nada tiene sentido sin la muerte—.

 

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Ciudad en ruinas

Mi padre hablaba también
de una ciudad en ruinas.

Yo no sé si era Roma
o Berlín
o simplemente Cúcuta
después del terremoto.

La que fuera de las tres
que hubiese sido,
hábito para siempre
su memoria
y sobrevivió al olvido.

 

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Poco antes de morir

El General poco ante de morir,
hizo un alto en el sueño
para espantar las pesadillas,
y entre el canto del gallo
y la vigilia,
recordó sus días de guerra
a voz en cuello.

Hasta pasada el alba
estuvo delirando,
más tarde
su postro se hizo tenso.

—Fue entonces
cuando nubes de polvo y pólvora
comenzaron a borrarle sus recuerdos—.

 

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Instantánea

Ojeas el diario
y tropiezas,
ilustrando la noticia,
con unas fotografías
que registran escenas
de los “enfrentamientos”
en la Universidad.

Quizás
con impaciencia
mientras contemplas las escenas,
te preguntes
por aquel estudiante
a quien viste alguna vez
y busques apresurada
en la memoria
el lugar del encuentro.

Sin embargo, sólo tendrás la certeza
de su nombre
cuando descubras
su asiento vacío en el salón,
y adviertas que él era el mismo
que esperaba a tu lado
la llegada del bus,
poco antes de que l Presidente
decretará el estado de Sitio.

Repasas la noticia que recoge
los pormenores de su fusilamiento
y la versión de “la bala perdida”
mientras estallaban
bombas lacrimógenas
entre la multitud.

Miras por última vez
la instantánea que ilustra la noticia
y al tiempo que concluyes la lectura,
concluyes tú también
que eres la misma muchacha de la foto,
de espaldas a la cámara,
con los brazos en alto
y la nuca en la mira de un fusil.

 

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Vinieron a preguntar por usted

Vinieron a preguntar por usted,
y a empellones lo sacaron de su casa,

Después
nada se supo de su suerte,
hasta cuando encontraron
su cadáver bocabajo
con las manos atadas
a la espalda,
y un tiro de gracia
a quemarropa.

Ahora mismo
esta cruzado de brazos
sobre la mesa del anfiteatro
esperando que alguien
venga de nuevo
a preguntar por usted.